Последняя книга Анри Роорда (не знаю, склоняется ли его фамилия), называется «Мое самоубийство» (перевод Philibert), и в ней писатель и веселый пессимист спокойно и со знанием дела разбирается с главными гуманистическими мифами человечества, от стремления к легкой жизни до семейных ценностей и от отношений индивидуума и общества до вожделенной каждым порядочности. Он замахивается даже на… Бога и любовь. Словно завзятый моралист, проговаривает, вроде бы, прописные истины, вот только парой строк ниже оспаривает их и, не переставая быть бакалавром математики, остается очень точным и логичным. От него достается даже близким его сердцу революционным идеям всеобщей справедливости – и, как-то так получается, что любая, даже самая простая и, кажется, правильная идея может быть оспорена, потому что в этом лучшем из миров все не так однозначно, как того хотелось бы.

Разбираясь со всеми этими идеями, Роорда попутно разбирается и с собственной жизнью, словно бы подводя ей неутешительный итог. И все это было бы даже забавно, если бы не одно немаловажное «но» – Роорда остался последовательным до конца и, дописав книгу с таким выигрышным (или проигрышным, да?) с точки зрения маркетинга названием, действительно покончил с собой. И, если учитывать эту непоправимую деталь, начинаешь воспринимать книгу совсем иначе.

«Время от времени в мире должен происходить беспорядок, дабы могло родиться нечто новое. А беспорядок всегда провоцируют граждане неправильные, воодушевленные и даже опьяненные словами. Таких людей я понимаю…»

Книжный магазин «Бабель» (Yona HaNavi st., 46, Tel-Aviv)